غطّت صور الدم، والوجوه المغبرة الخارجة من تحت ركام الموت، صفحات التواصل الاجتماعي العربية، وحلت صور #حلب_تحترق مكان الصور الشخصية، وانطلق “المغردون” باللعنات، صبوا جام غضبهم على الطلقات “الغادرة” والبراميل المتفجرة، والحمم التي انهالت على أهل حلب، وتقاسم “المؤيدون” والمعارضون الصفر، وهم يتجاذبون الشتائم، وطفقت فئة أخرى، بالتلذّذ بالوعظ زمن “المحنة” لاصطياد تقوى هاربة، من جحيم القصف. وبين هذا وذاك، كان ثمّة من يواجه القصف والموت بالحب، ليس هرباً من الحياة، بل معانقةً لها، ذلك أن موقعه كـ “متفرّج” في كراسي النظارة، لا يزيد عن دور مشجعي مباراة كرة قدم، أو مسرحية، أو فيلم “أكشن” وهو، هنا، آثر أن يتغلب على الحرب التي تستهدف الحياة، بالتشبث بها.
(2)
كنت أقاوم الحصار شعرياً، وكلما كتبت سطراً، شعرت بأن الدبابات تبتعد مترا، هكذا تحدث محمود درويش عن حالة الحرب، والحصار، في بيروت.
كانت بيروت، ثم، تَلـَبْـنَـنَتْ المدن كلها، وتَـبـَـيْـرَتَــتْ، والحصار، لم يعد يحاصر فقط، بل استقال لصالح الخَراب والحِراب.
(3)
لأصدقاء “فيسبوك” تجارب متميزة مع الحب والحرب، سأنتقي اليوم تجربة ملهمة لكاتبةٍ تقاوم الموت بالحب، وتعيش ولم تزل، حالة حرب حقيقية، أو كما يكتب الصديق باسل طلوزي: نكتب عن الحب في زمن الحرب، كي لا نموت مرتين.
صفاء الهبل، تعيش في صنعاء، أتواصل معها يوميا، سواء عبر ما تكتبه، أو ما يكتبها، تختصر حالتها قائلة، أو كاتبة: نكتب عن الحب، لكي نستطيع التنفس. ولأن الحب رئة الليل وعين الصبح التي لا يملك سواها.
يستغرب بعضهم مقاومة الكآبة بالكتابة، ويعتبر أن الكتابة في الأدب، في ظروفنا، محض قلة أدب، هؤلاء لا يعرفون سر الحرف في هزيمة الخوف.
(4)
أحاول تذكّري كلما أردت الكتابة، أبحث عن تفاصيل كثيرة، في روحي في وجهي.. ووجعي،
ولا أجدها. تقول صفاء، وتمضي أكثر في تأبين نفسها: أجزم أني راحلة، أعلم جيداً متى؟ أين؟ كيف؟ أجمعني في كيسٍ أسود، أقلب قلبي وفي يدي مشرط حاد، مع كل خفقةٍ أترك حولها نُدبه؛ لأتذكّر أني راحلة. لم تعد هذه الخريطة تُشبهني، لم يعد لي في هذا العالم موطئ نبض. وبين موتٍ وموت، تجد متسعاً لتنفس هواء نقي: أبدأ منك، وأنتهي إليّ.. هكذا نحن قمرٌ مكتمل، دائري بلا حواف يجرح أرواحنا. وقبل أن تمضي في حالة الحب، تفاجئها الحرب، فتصرخ، مع دمدمة الصواريخ: اندفع الصاروخ، ولم يحسب حساب قلبي المثقل بالتعب، كان يهوي بقوةٍ لكأنما أراد إضافة الخوف على ظليّ باهتزاز الشمعة.
وبين “صلية” وأخرى، تتنفس حباً على سرير النزع: لا أحب أحداً، ولا أكره أحداً. يتشكل جسدي من حُزمة خلايا، تشربت الفقد ثم الفقد والفقد. أتوق لتلك الحياة التي أكتبها، لتتسلل إليّ من بين أصابعي كمسٍّ ملائكي، لا يُهلكهُ إلا مغيب الروح. هكذا؛ وجدت انشطاراً روحيّاً بين عبث اللقيا ووجع الغياب. ومع هذا، تظل تقاوم: احفروا لي قبراً، ذكّروني، لأسكب بهِ حزني. وتستبد المقاومة أكثر، فتسمو إلى أمد أبعد: أحدثك عن الورد، لأغزو أنفك بعطر وشاحي.
عبق سيتسلل إليّك كُلُّ ليلة.
(5)
ذات حرب، كان السيد المختبئ في قبوٍ شبه معتم، يصحو على صوت القصف، كما هي العادة، إن نام أصلاً، يحلق لحيته، ويتعطر، يرتدي بزّته الجميلة، ويستعير وردةً بلاستيكية، ليضعها في جيب معطفه، ويمشي محدودب الظهر في قبوه، كي لا يضرب رأسه بالسقف، موهماً نفسه أنه ذاهبٌ لموعد غرامي، حتى إذا اشتد القصف، استلقى على حشيةٍ بالية، واسترخى، كمن يصغي إلى هدير الموج، صانعاً من مخبئه فضاء يمتد إلى الأفق.
(6)
ومن الحب، ما قتل أيضاً.
بدأ عهد الحب بينهما مزحة، وحكاية المهر لم تكن غير مُلحة. لكن، بعد أن صعدت صورة الفتى الجريء الذي تمردت سكّينه على تقطيع الملوخية والخيار، باتت القصة جادة، قالت له: ذبلتي (الشبكة، أو خاتم العرس) ثقب في رقبة أحد هؤلاء القتلة الذين يصرخون ليل نهار: الموت للعرب. لا أريد منك أن تقتله، فقط اجعل الدم الساخن يتدفق، ويمنعه من الصراخ العنجهي. ليتك تحاول أن يكون رأس السكين موجهاً إلى حباله الصوتية، لا أريد أن أسمع صوته مرة أخرى. الطعنة الثانية ليتها تعطل يده، فلا يقوى من بعد على حمل سلاح، و.. عدني ألا تموت، ابذل جهدك أن تعود إلي. كان يعرف أن هذا شبه مستحيل، وهي كذلك، لكن “اللعبة” الخطرة تحولت إلى مشروع، وبدأ العاشق بالتخطيط له، وحينما هبت انتفاضة السكاكين، وجد فيها فرصة “سانحة” ليثبت حبه، ووفاءه للشوق الدفين، للعودة إلى البلاد، على الرغم من أن أمل العودة لم يكن من ذلك النوع من الأماني الناجز، التي يمكن أن تتحقق قريباً، لكنه أراد أن يبقي شعلتها متقدة، ربما ليحملها الجيل الآتي من بعده.
كان حباً، في زمن انتفاضةٍ فرديةٍ كسولة، لكن القصة تحولت إلى أسطورة، لتدخل سجل الخلود، قصص الحب العادية تموت، من يتذكّر ملايين قصص الحب التي انتهت نهاية تقليدية؟ لكن سجل التاريخ خلّد تلك القصص التي لم يحظ أصحابها بالوصل، وظل العشاق يتداولونها على سبيل التسرية، والترويح عن النفس. أعطته سكين المطبخ، في المشهد الأخير، من آخر لقاء، تبادلا نظرتين عابرتين للزمن، لفت رأسه بالكوفية، ومضى، وكرّرت: عِدني ألا تموت.
عملياً، هو لم يبرّ بوعده، لكنه، وفق منطق الأسطورة، برّ بوعده، كما لم يبرّ عاشق من قبل. هو مات فسيولوجيا، لكنه تخلد في سجل العشاق، وتأسطرت قصته، لترويها الأجيال المتعاقبة، لتلهم العشاق، الذين يبرّون بالقسم، قسم العودة، والشغف بالبحر، الذي لم يزل يبكي، شوقا للقاء محبيه.
العربي الجديد
